Alva!

Vejo a minha imagem reflectida,

No fundo deste rio. Ó rio.

Alva que me salva,

Desta solidão incompreendida.

Ninguém está a ver o que vejo,

Caminho em direcção ao sol;

Aqui as imagens são diferentes.

O rio corre veloz, baixinho, calminho.

Em frente à casa do grande Mestre,

Penso como isto era há uns anos.

Será que Campos escreveu,

Virado à paisagem que deslumbro?

Vou voltar para onde estava.

Molho o pés.

A água fria, calma e discreta.

Arrepia-me a alma inquieta.

Voltei a olhar a casa do grande Mestre;

Agora olho de longe,

De janela aberta, o cortinado espreita.

Abana ao vento.

Uma truta veio dar o ar da sua graça,

Fez movimentar a corrente calma;

Tornando-a agora irregular,

Ondas circulares controversas.

É outono debaixo de um sol de Agosto,

Mas os pássaros clamam o frio que virá.

Prefiro este outono paciente.

Este que depena, lentamente, as árvores,

Demorando, assim, a pintar a tela.

Queria poder escrever em palavras,

Tudo o que vejo,

Mas, penso, que nem uma fotografia

Seria capaz de capturar estes instantes.

Queria poder passar dias assim,

A cantar o que vejo,

A ouvir o que sinto.

Reflectida no fundo deste rio.

A.